Inmunda

Desgarra por dentro.
Y en el ocaso de la locura logro encontrar mi iris en los ojos de alguien. De un cualquiera que me agite por dentro.

Ya sabéis, el avispero...... Se me da bien. Soy inmune a las abejas. Las veo, mientras vuelo, morir en su picadura, por defender a la reina que ni conocen.

Hay una enredadera , envenenando los poros de la piedra a la que se agarran. Gusanos y mariposas se intercalan en los huecos de la pared. Unos son de seda y otros simplemente inmundos a los ojos humanos.
Las mariposas de los inmundos son mas bellas que las polillas que crecen de los de seda. Tienen los ojos rasgados y negros. Ávidas de muerte. Anoréxicas que follan y duermen durante 5 días para morirse tras poner sus huevos. En cambio miramos con ternura las de colores y matamos a los gusanos inmundos sin saber que al desplegar sus alas, rebosarán con su luz los días grises.

Si logras encontrar la llave, a la puerta que se abre, y te lleva a desplegar las alas.... Coge carrerilla y sin mirar atrás da el salto al vacío.
Quizá sea la última puerta, quizá haya otras.
Quizá te encuentres con un muro gris y por un  agujero salgas a mirar que hay y te encuentres con la suela del zapato de alguien que te ve inmundo a sus ojos. Y todo acabe,
Y mires al cielo y tu última imagen sea una gota de lluvia cayendo dentro de tu iris, emborronando las nubes que deberían ser blancas. Las que te trasladan a otras ciudades y te hacen soñar.
A las que se agarraron los poetas en un día triste.
Como cuando te mojas la cara y el cuello y acabas metiendo la cabeza en la fuente de una aldea. Esa sensación de plenitud que no volverás a sentir nunca más, porque el corazón se te desdibujó y se diluyó con cada grito, cada lágrima y cada alarido que te permites una vez cada 344 horas.
El llanto callado y ahogado. Porque todas las fuerzas se me han ido a los pies. Para correr lejos, para que el miedo no me atrape. Ni el miedo, ni nadie.