Fracaso

Cuando me regocijo en mi fracaso, las manos se van derritiendo con todo lo que toco. Como si no pudiera contener el cuerpo en mi alma.

Cuando me envuelvo en el fracaso, me pregunto cual será la forma de limpiarme por dentro, para que las miradas frias no logren congelar mis impulsos.

Fracasar es quedarte inmovil recibiendo las hostias y las punzadas que la vida te va dando. Aceptando qeu no puedes hacer nada. Y consolarte en el fracaso ajeno para irremediablemente compadecerte de ti mismo.
Fracasar es no encontrar en tus ojos una cascada qeu me traslade a la raiz que todo lo mueve. El amor. Y de ese empujón salir volando al aire.
Porque somos eso papel de fumar, que se hunde en el fondo de un río o que vuela en lo alto en el cielo.

Vivir, "tener" novio, "tener" trabajo, "tener" amigos,...no es vivir, es llenar el vacío de una soledad que te deja pegado al asfalto sin huesos. Vivir es sentir con intensidad...
Amar, no es querer.
Volar respirando el viento huracanado. Y trasladar desde mi retina a la tuya el odio visceral. Y amar acogiendo con los brazos abiertos los golpes. Y que reboten en mis tetas hasta el punto cardinal donde las estrellas me guian.

polvo

Resisto como las roca en el golpe de las olas. Como la rama que cruje con el viento y se adapta. El junco que se dobla ante la corriente y flexibiliza su cuerpo y su alma.
De qué manera un alma se flexibiliza? El alma se expande y se enrosca en otras almas. Y juegan a encontrarse y a perderse... Pero nunca olvidarse.
No amarme sería como envolverme en cartón sucio *. Tropezar por los abismos en un acantilado sin puente. Como si cada célula tuviera un orificio de entrada y salida a la vida. Sin una menbrana que disperse lo óptimo del deshecho.

Me limpio al respirar el polvo que se sostiene varado en cuerpos ajenos.

Bolsa en un remolino de aire.

Me perturba la falta de ambición y la quietud que hace de mi un peso muerto agarrada a una rama rota.
Me inquieta el devenir del paso del tiempo al no saber cuantos pasos me quedan por dar. Y aunqeu sobre mis pasos vaya dejando un rastro de personas a mi alrededor que podría considerarles muertas, la vuelta a al punto de inicio nunca será el mismo, ni nucna será el que creo. Lo qeu va pasando se queda en el viento, inatrapable, incoherente y sin sentido. Porque no existe nada que ate al viento. Ni nada que recorra y marqeu un sendero en al vida. odo es un ir y venir sobre un hilo hecho de papel de fumar que se prende rompe o sale volando. Como una bolsa en un remolino de aire.

Ni los ocános que veo en tus ojos, ni la luz en tu penumbra. Ni el deseo en mis manos. Todo desaparecerá para siempre. Aunqeu nos engañemos pensando que si nos recordamos seguimos existiendo. Es la excusa infantil ante el miedo del olvido. Todo desaparecerá en la agitación del tiempo, y no habrá ningún eco a mi voz, ni las lagrimas reposarán taimadas en ningún lugar de silencio y agua. Las cenizas se convertiran en el alimento de alguien o en el hongo de una roca llena de musgo.

Si la vida fuera un camino a seguir tendríamos los pasos de algo o alguien. Nacemos para amarnos y perdernos y así encontrarnos...lo que quiera que sea que hayamos de encontrar. Y mientras nuestro corazón lata aunqeu sea a 217 pulsaciones por minutos, el aire tendrá un sentido en nuestros pulmones. La hierba seguirá creciendo para yo poder olerla y la humedad lo inundará todo...los huesos el alma y todo lo podrido que llevemos dentro.

Corazón de piedra

Desde que te fuiste, mis ojos no han parado de llamarte. Soy testigo vieja de la primera arruga en tus ojos jóvenes.Puede ser que desde que te fuiste mi corazón se niega a perder otra primavera, (y que de la escarcha derretida avive de nuevo la flor). 

Del tiempo, no espero más que el presente. Y del odio el encuentro. Si camino sólo lo haré empuñando mi corazón agarrándolo desde lo alto de uno de mis brazos rotos.....Como una bandera de cualquier guerra sin sentido. 
Alzar en lo alto mi corazón de piedra y después elegir lanzártelo o entregártelo. Porque en tus adentros haya visto un cincel que transforme lo amorfo en una obra de arte. 

Si te lo lanzo  yo procuraría esquivarlo y si te impacta mételo bien adentro para que no logre encontrarlo.

Si lo cincelas que sea despacio. Que de cada poro entre agua de mar qué redondeé  las formas. 

Hay quien entrega lanza o esconde, quien llena lanza y rompe. Quien cincela, comparte y pierde…