Carne.

En el resquicio de la puerta se ha escapado mi gemido. Sutil. Con las vibraciones que mueven la tierra.
Me agito como el sonido de una ola tsunami antes de chocar contra una palmera.
Y desde ahí todo se modifica y mueve.
Si la agonía se alarga, solamente hay que hundirse en el fondo del todo tocar el suelo y salir disparada a la luna. Ya desde allí lamentarse. Incluso soltar un escupitajo a alguien que pase caminando por debajo mientras mira su móvil atolondrado.

Y tras perturbarte el alma y llenar todos los agujeros existentes de mi cuerpo para saciarme de carne, respirar hondo. Y flotar. En el aire o en el mar. Pero flotar y dejarse llevar por las corrientes, del cielo o  los océanos.
Y que se escapen de mis dedos amapolas.
Y de la plenitud nazca la ola que lo arrase todo.

por el culo.

me encanta, se me pone dura solo de pensar como se entrabren tus labios mientras rozas con la yema de tus dedos la parte más sensible de tu clitoris, como estos se empiezan a mojar lentamente, haciendo que se estremezca tu mente, excitandote más pensando en como sería follarte el culo una y otra vez... agresiva y contundentemente, con el único objetivo de lograr que te corras hasta hacer de esos tres segundos un modo de vida en tu existir.*

El no sabía que desde hacía tiempo el viento me trajo hacia mi. Lo inocuo de lo desconocido y la suavidad de su gesto. 
En el reborde del ocaso, le dije que mi corazón de piedra podría yacer agazapada en una roca o expandiéndose sobre las nubes para invadirlo todo, océanos y desiertos. Y que de mi calma nacería la ira. Y de ella la rendición a la vida misma.
Puede que el viento nos azote y remueva, y de la imaginación surja el vacío. UN vacío de 3 segundos en eclosión con la nada.

En la hondanada con hache. En la cuesta q nos lleva a mi hogar.

Se ha dormido el impulso. Puede que las noches sean relámpagos de luz, imaginando tus ojos chocando con los míos. He perdido el tiempo idealizando y que nos comprometen a amar.
No hay silencios para las almas tristes.
Se abrazan en consciencia y conciencia imaginando que los iris son los espejos del alma que aúllan en la noche.perder el miedo a las tinieblas y las sombras.

física cuántica

Le gustaba mi inteligencia y correrse en mis grandes tetas.

Hablar de física cuantica le ponía cachondo.

Es la muerte de la pluralidad del universo* decía. Y a mi se me iban cayendo las bragas a medida que leía letras en una pantalla.

En persona podía oler su pecho y de él brotar olores de troncos de un bosque, con frutos por determinar.
Recuerdo un gemido agudo. Y su mano cogiendo dos mias. Y mi culo abrazando a las dos suyas.

Porque follando se es capaz de tener cara de sufrimiento y placer a la vez.

Y el dolor con el placer convergen.

-"Úsame", -encantada-.

Frotarme y nadar entre tus piernas. y rotar contigo hasta no saber que hacer con mis manos. Quizá deban estar en mi culo, en tu pecho o volando. Como una extensión de mi alma al universo.

Inmunda

Desgarra por dentro.
Y en el ocaso de la locura logro encontrar mi iris en los ojos de alguien. De un cualquiera que me agite por dentro.

Ya sabéis, el avispero...... Se me da bien. Soy inmune a las abejas. Las veo, mientras vuelo, morir en su picadura, por defender a la reina que ni conocen.

Hay una enredadera , envenenando los poros de la piedra a la que se agarran. Gusanos y mariposas se intercalan en los huecos de la pared. Unos son de seda y otros simplemente inmundos a los ojos humanos.
Las mariposas de los inmundos son mas bellas que las polillas que crecen de los de seda. Tienen los ojos rasgados y negros. Ávidas de muerte. Anoréxicas que follan y duermen durante 5 días para morirse tras poner sus huevos. En cambio miramos con ternura las de colores y matamos a los gusanos inmundos sin saber que al desplegar sus alas, rebosarán con su luz los días grises.

Si logras encontrar la llave, a la puerta que se abre, y te lleva a desplegar las alas.... Coge carrerilla y sin mirar atrás da el salto al vacío.
Quizá sea la última puerta, quizá haya otras.
Quizá te encuentres con un muro gris y por un  agujero salgas a mirar que hay y te encuentres con la suela del zapato de alguien que te ve inmundo a sus ojos. Y todo acabe,
Y mires al cielo y tu última imagen sea una gota de lluvia cayendo dentro de tu iris, emborronando las nubes que deberían ser blancas. Las que te trasladan a otras ciudades y te hacen soñar.
A las que se agarraron los poetas en un día triste.
Como cuando te mojas la cara y el cuello y acabas metiendo la cabeza en la fuente de una aldea. Esa sensación de plenitud que no volverás a sentir nunca más, porque el corazón se te desdibujó y se diluyó con cada grito, cada lágrima y cada alarido que te permites una vez cada 344 horas.
El llanto callado y ahogado. Porque todas las fuerzas se me han ido a los pies. Para correr lejos, para que el miedo no me atrape. Ni el miedo, ni nadie.