Brotar

Cuando mueran las flores, lloraré dentro de sus pistilos, y en una barca me ahondaré para encontrarme por dentro.
Se ha revelado ante mi el silencio parco. El mismo que me desmembra antes de que se inicie la tormenta.
Por que de mi quiero amapolas que sobrevivan a tormentas.
De cada hoyo y de cada surco hueco, una semilla que florezca.
Y que brote de mis entrañas otra cosa que alaridos.
Y que brote de mi piel el musgo fresco con el rocío.
Y brotar para crecer y ordenar lo que nadie comparte en palabras.
Sin impulsos ni energía. Una mera entrega al sol. Y sentarme allí mismo con las rodillas dobladas, en un rinconcito. Y observarnos pequeños y fátuos. Podridos en ambición y sin deseo.
Y rodar entre las excepciones que se pintan en caras.
Y abrazar molinillos llenos de café que recuerdan a infancia.